¿Es seguro el lifting de muslos en Turquía? La experiencia de una paciente española

Los muslos de Valencia

Me llamo Isabel y vivo en Valencia. Toda la vida me peleé con el peso. Después de la manga gástrica adelgacé de verdad. En el espejo, vestida, veía a una mujer delgada. Al quitarme la ropa, la piel de más, sobre todo en el interior de los muslos, me dejaba hecha polvo. Al andar, las caras internas se frotaban. Aquella tela se balanceaba. Dolía. En verano, un short o un vestido corto eran imposibles. Me sentía presa en mi propio cuerpo. El médico me dijo que el nombre de lo que yo necesitaba era cruroplastia. Yo lo llamaba quitarme aquella piel. Me pasé meses con las mismas preguntas. ¿Se me abren los puntos de la ingle al andar? ¿Ir al baño se convierte en un infierno? ¿La cicatriz se me baja y se ve con el short?

En España los presupuestos se me iban de las manos. Empecé a leer a españolas que se habían operado fuera. Había mujeres a las que les había cambiado el día a día. Y había puntos abiertos al volver a casa, o infecciones feas. Noche tras noche escribía si era seguro operarse los muslos allí. Una noche tecleé ¿Es seguro el lifting de muslos en Turquía? y me hundí otra vez. En medio de ese lío apareció Just Clinic Istanbul.

No les mandé un «¿cuánto es?». Les conté el miedo a que se me abrieran los puntos, el miedo a que la cicatriz se me bajara y el miedo de aterrizar sola. Me respondieron con calma, con argumentos médicos. Por primera vez en meses sentí que alguien se tomaba en serio lo que me quitaba el sueño. Os cuento cómo me operé un lifting de muslos en Turquía: las noches en el hospital, los primeros pasos de pingüino y el día que me quité la faja. No hubo varita. Hubo un equipo que fijó el corte donde tenía que quedarse.

El vuelo y el nombre en llegadas

Nunca había estado en Estambul. Ir sola, y encima con una operación que te deja torpe para andar, me daba un vuelco. El hotel. Los taxis. El idioma. En llegadas me esperaban con mi nombre. Hotel, ingreso, alta, cada cura: los coches del equipo de Just Clinic Istanbul. No busqué un taxi con las piernas vendadas. No discutí una tarifa. Aquella ciudad enorme se me quedó, esos días, como un sitio vigilado.

Pedir el baño. Decir que me duele. Firmar lo que no entiendo. Esa película me tenía tensa. Quien me llevaba el caso me lo dijo todo en mi idioma, sin el móvil de por medio. En los dibujos, en cada detalle del médico, en cada línea de los consentimientos. Al despertar, oír «Isabel, ha ido bien» valió más que cualquier folleto. El idioma no fue un muro.

Las dos noches en el hospital

Había leído ofertas que, después de una operación que te deja torpe para andar, te meten en un taxi a las pocas horas. Quedarme sola, con las piernas vendadas, sin poder ir al baño con calma, me daba un frío. A mí no me pasó. Salí de quirófano y me llevaron a una habitación de hospital, limpia, de verdad. Me quedé dos noches. Las enfermeras vinieron a lo largo de la madrugada. Me miraron la postura de las piernas. Me tomaron la tensión y el pulso. Me ayudaron a ir al baño. El suero y los calmantes por vena me los pusieron a su hora. Ni un rato pensé: aquí estoy sola y, si me mareo, nadie se entera. Por la mañana vino el cirujano que me había operado. Me preguntó cómo me encontraba, me revisó los puntos y solo entonces hablamos del hotel. En Estambul me quedé siete u ocho días.

Yo había hablado de los muslos. Punto. Temía el «ya que está, le recogemos el abdomen» y una factura nueva. Lo que cerramos en España fue lo que se hizo en Estambul. Ni un euro de más. Ni una zona extra. No sentí que me empujaran a comprar.

El primer paseo de pingüino

Lo que más me aterraba era el movimiento. La ingle no para. Andas, te sientas, te levantas. Yo me veía con los puntos reventados y una herida abierta. Las fotos de dehiscencia se me metían en la cama. Se lo dije al cirujano sin endulzarlo. Él no me tapó que esa zona tira y roza. Me explicó cómo lo resuelven: no cuelgan el peso de la piel. Lo anclan a un plano más fuerte, la fascia, esa pared de dentro. «Cuando andas, la tensión no se la come la costura de fuera. La aguanta esa pared», me dijo.

Las primeras semanas no abrí las piernas de más. No di zancadas. Anduve con pasitos cortos, como un pingüino. El «crack» que yo había ensayado en la cabeza no llegó. La herida cerró. En la cruroplastia recuperación aquellos pasos ridículos no son un capricho. Son lo que te deja la costura en su sitio. A mí el corte se quedó en la ingle; no me bajaron una raya hasta la rodilla.

El baño del hospital

El corte queda cerca de una zona que no puedes ignorar. Yo me preguntaba cómo iba a sentarme. Si el pis o el sudor me iban a infectar aquellos puntos. Da vergüenza escribirlo. Lo pensé igual. Quien me escribía me lo explicó antes de que yo me atreviera a preguntar. En el hospital las enfermeras me ayudaron a ir al baño y a limpiarme, con una delicadeza que no esperaba. En el hotel me dejaron claros los sprays con antibiótico, cómo secar aquella franja, que no le diera el agua a lo loco. Toallitas antibacterianas. Secar bien. Al sentarme, no abrir las piernas de más. Los primeros días fueron lentos. No fueron un infierno. Cumplí las normas y no tuve ni un pico de infección.

Eso, para mí, eran los cuidados post cirugía muslos: secar, no zancadas, faja puesta, no abrir de más. Nada de folleto. Cosas de baño y de andar.

El short del verano pasado

En los foros leí lo de la cicatriz que migra. La dejan en el pliegue de la ingle y, con el peso de la pierna y los meses, se te baja. Luego el short la delata. Yo me cabreaba: me opero para poder llevar short y acabo escondiendo la raya. En Just Clinic Istanbul me recordaron aquella fijación profunda. Si solo coses piel, el peso tira y la raya baja. A mí me anclaron el tejido por dentro, hacia arriba. Ha pasado más de un año. La línea está donde estaba el primer día: metida en el pliegue, dentro de la braga o del bikini. No se me ha ido hacia el muslo.

El verano pasado, por fin, me puse un short. Los muslos no se me frotaban. No se me veía nada. Quien busca fotos de lifting de muslos antes y después el día diez, con la faja y el moretón, no ve eso. Ve un vendaje. El mío, de verdad, llegó con el short de Valencia, un año después.

Lo otro que me daba un corte enorme era la cama. Me veía sin vida íntima, para siempre, por miedo a un tirón. Las primeras cuatro a seis semanas, nada de forzar esa abertura. Ni sexo ni gestos de más. Lo tomé como una pausa, no como un castigo. A las seis semanas, con el visto bueno del médico, volví despacio. El tirón que yo temía no llegó. El tejido por dentro ya había soldado. Sin aquella piel de más, encima, me sentí más yo.

Los WhatsApp desde Valencia

El salto de precio con España me encendió la pregunta. Si cuesta tanto menos, ¿qué recortan? Las noticias de clínicas sin papeles no ayudaban. No elegí por ser lo más barato de una tabla. Pedí las acreditaciones de Just Clinic Istanbul, miré el hospital y el historial del cirujano. Un lifting de muslos Turquía recuperación puede ser de hospital de verdad, no de oferta. A mí me trataron por encima de lo que pagué.

El miedo feo era el silencio. Aterrizo, se me enrojece la línea o me sale un líquido, y al otro lado: ya cobramos. No pasó. Meses después, cada WhatsApp lo contestaba la misma persona, la que me escribía desde el primer día. Las primeras semanas les mandaba fotos de la ingle. Un día noté un picor y escribí en pánico. Me explicaron que eso forma parte del cierre. No me sentí abandonada en España.

La mujer que ya había andado de pingüino

Las reseñas de web me suenan a campaña. Yo quería a alguien que hubiera dormido en ese hospital, que hubiera andado de pingüino y que hubiera tenido el mismo miedo a que se le abrieran los puntos. Lo pedí el primer día. Me pusieron con una paciente en España, operada meses antes. Le pregunté si la cicatriz se le había bajado, cómo lo llevó el baño, si se le abrió algo. Lo que me dijo fue, meses después, lo que yo misma viví. Aquella hora me metió en el avión.

Si os pasa lo de los muslos que se frotan, si escondéis el short, os dejo esto. En Valencia, el verano pasado, me puse el short que yo no me atrevía ni a probarme. La raya está en el pliegue. El rozamiento se acabó. Con Just Clinic Istanbul no me prometieron un milagro. Me anclaron el corte a la fascia y me dejaron andar de pingüino hasta que la herida cerró. Eso, para una cruroplastia Estambul, ya es una respuesta.